■明素盘
凌晨，台灯的光晕在纸页上投下一圈昏黄。窗外的城市早已沉睡，只剩下偶尔驶过的车灯在窗帘上投下转瞬即逝的光痕。墨水在纸上洇开，像一滴黑色的血，又像一颗被囚禁的星辰。
不知何时，我竟伏案睡去。
睁开眼时，我发现自己站在一片荒原上。天空呈现出一种奇异的暗蓝色，像是被稀释的墨水，又像是某种深不可测的忧郁。风从四面八方涌来，带着沙粒的粗糙触感，却并不令人疼痛，反而有种奇异的清醒。远处的地平线模糊不清，仿佛世界在此处断裂，又或者，这里本就是世界的尽头。
一个男人背对着我，站在一块风化严重的岩石旁。他穿着旧风衣，领口微微竖起，指间夹着一支燃烧过半的香烟，烟雾在风中扭曲，像某种未成形的思想。
“加缪？”我听见自己的声音，干涩而陌生，仿佛不是从喉咙里发出，而是从更深处——从灵魂的某个裂隙中挤出来的。
他转过身来。
那张脸我曾在书上的照片见过，但此刻却比任何影像都要真实。他的眼睛像是被海水冲刷过的石头，灰蓝而深邃，嘴角带着若有若无的笑意，仿佛早已预料到这场相遇。
“你来了。”他的声音低沉，像是从很远的地方传来，却又清晰地落在我耳畔，“我一直在等你。”
“等我？”我困惑，“可你已经……”
“死亡？”他轻轻笑了，弹了弹烟灰，“死亡只是另一种存在形式。就像写作，文字一旦写下，就不再属于作者，而是属于宇宙。”
风掠过荒原，带着某种亘古的寒意。我感到自己的心跳与风声重叠，仿佛某种隐秘的共鸣。
“我常常思考，生命的意义究竟是什么？”我低声问。
加缪笑了，那笑容里藏着某种近乎神性的悲悯。“意义？生命本无意义，正因如此，我们才要赋予它意义。就像西西弗推石上山，荒谬是他的命运，但反抗荒谬，才是他的尊严。”
“可死亡呢？它终结了一切。”
“死亡不是终结，而是确认。”加缪望向远方，“它让生命成为有限的艺术品。就像一首诗，若没有最后一个句点，便永远无法完成。”
沉默。夜更深了，星光如碎钻洒落。
“那么人性呢？”我问，“人为何如此矛盾？”
“因为人是唯一知道自己会死的动物。”加缪的声音像从深渊中浮起，“恐惧、欲望、爱恨，皆源于此。人性是光与影的交织，而写作，就是在这混沌中寻找微光。”
“写作……”我喃喃道，“有时我觉得文字如此无力。”
“不，文字是最有力的反抗。”加缪的眼中闪过一丝锐利，“当世界沉默时，写作是最后的呐喊。它让孤独者不再孤独，让逝去者继续活着。”
风忽然停了，万籁俱寂。我感到某种巨大的宁静降临，仿佛整个宇宙也在此刻倾听。
“我们还会再见吗？”我问。
加缪的身影开始模糊，像被晨光稀释的雾气。“每当你面对荒谬，每当你提笔写作，我就在那里。”
梦醒了。我睁开眼，晨光透过窗帘的缝隙洒进来，桌上的稿纸被风吹动，最后一页写着——
“在永恒的荒诞中，我们以文字相爱。”
来源：《防城港日报》2026年01月28日第003版：综合副刊
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